Если увидеть его на улице, то даже и не скажешь, что именно ЭТОТ человек сидит, можно сказать, на одном стуле с Богом...каждый день через его руки проходят трепещущие живые органы,в самом прямом смысле этого слова...каждый день на его столе вершится судьба, весы склоняются так или иначе, конечно ТАК было бы лучше, но ИНАЧЕ тоже случается и тут ничего не поделаешь.
Обычно его пальцы жёлтые от никотина, но вот нервной дрожи в ней почти нет-рука твёрдая, как сталь...как медицинская сталь его скальпеля.
Обычно на его лице трёхдневная щетина-потому что он три дня назад был дома, три дня подряд вытаскивал людей с того света, три дня пил кофе,курил,писал истории болезни и далеко не всегда мог с уверенностью сказать, какое же сейчас время суток.
Три дня на его белые перчатки лились кровь, гной и ещё не Бог весть что за дрянь.
После этого всего- долгожданный сон, который не приходит вот уже который час.
Хорошо, что полка с бутылками так рядом с койкой-дотянуться рукой, вытащить любимый виски и дёрнуть стаканчик-другой. Но сон всё не идёт. И дождавшись утра, не выдержав, одевается и идёт туда, где его ждут кровь, гной, истории, кофе и сигареты.
А бывает и по другому. Сон пришёл, а с ним и все те, с кем вышло не так, а иначе. И намного лучше было бы просто напившись и не спавши пойти на работу, чем просыпаться от собственного крика в холодном поту.
Так получается, что чем больше жизней он спасает, тем меньше будет жить сам...Это бартер-кусочек своей за чужую, никто не может безнаказанно отбирать у Смерти её хлеб.
Этот текст написан не только
для врачей, но и для обычных людей, с которыми может случиться так или иначе.
Как кто-то сказал- служа другим, сгораю сам...